Garabatos....

2008-01-14T06:17:00.000-08:00

Garabatos en el alma

Guitarras o cerebros
huecos sin tiempo
las voces que te susurran al oído
una muerte pasajera

El tango del simio simbiótico
que canta a los nadies
que viven en el horizonte
lejos de todo y de todos

Casi lunáticos, casi futuros
amancen los momentos sin ternura
te atraviesan vientos de vidrio
que te curten las alas

Vaya, venga y despida
caracoles, hembras, ancianos
todo tiempo que pasa
es tiempo que se ha perdido

Garabatos en el alma
mil pesadillas y un libro
todos los putos fantasmas
que te acosan hasta el delirio

Yo te escucho llorar
desolada como una foca
que muere lentamente
en su letargo de agua

Tal vez sea que vos quieras
decirte algo a vos mismo
pero no puedes
estás sordo en vos
en tu jaula de ruidos

Los viajes son buenos para que caigan fichas
Y el cerebro se ubique en su centro
O en un costado o se pierda en la luna
Y el mundo se caiga así

Zinag Zanni

Letras......

2007-11-17T16:55:00.000-08:00

Bueno, luego de varias entrevistas y largas horas de letargo....rogando y rogando Juan Carlos Balvanera accedió a cedernos algunos textos para compartir con uds.....los mismos pueden también escucharse en formato músical de la mano de cierta banda de rock marginal.....ahhh para amenizar la velada y decorar dichos textos el responsable erudito Topo De Brasi ilustró las palabras....

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¿Y QUE MAS QUEDA?

Quien más comprará tu suerte
en este indiferente,
cruel mundo?
que castiga y hostiga sin nunca parar.
Pobre mundo,
vos te hundís con el.

¿Quien fue torturando por años?
Pastores del engaño,
su orgullo
semental cementerio de la voz que se alzó.
oscuro
en su paz mental

Todos saben de vos,
¿y vos en quien crees?
por no saber que hacer.

¿cuando?
¿en que negro momento
dieron reglas al juego?
basuras!
payasitos baratos vendiendo ilusión
usura;
fraude al soñador.

La toxica traición
de nuestro corazón
por no saber que hacer.

Que más?
tu patria no esta muerta;
no es muerto quien inventa...
¿más qué harán?
¿tirarán mas misiles?
¿guardarán su ración?
¿matarán al niño sin voz?

Quien más comprará tu suerte?,
en este inocente;
cruel mundo...pobre mundo.

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Presencia

Todavía estas
sin tu sombra;
Delirandome sin más.
Vas quemandome,
estrellando;
Kamikazes en mi cien.

Si supieras cuanto arde tu silencio;
Si pudiera hablar.
No hay canciones para un ciego en el desierto.
Si pudiera hablar, si supiera hablar.
Nadie va a hablar.

Tu veneno me hace bien;
Me anestesia.
Voy herido en tu dolor.
Todavía estas
sin tu sombra;
Delirandome el final.

Si supieras cuanto arde tu silencio;
Si pudiera hablar.
No hay canciones para un ciego en el desierto.
Si pudiera hablar, si supiera hablar.
Nadie va a hablar.

CHISPAS

2007-10-17T12:34:00.001-07:00

Bueno compartimos con ustedes la última edición del Rulo Mandril....el librito CHISPAS
con textos del BUHO e ilustraciones del Topo De Brasi.....
El que quiera adquirir la versión impresa solo tiene que solicitarla a nuestro mail....salutte....

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FAUNA URBANA

El carnicero de sueños muerde la costilla de tu
felicidad, y despùes limpia sus dientes con tus ojos.
Hace que mires su lujuria carnívora de cerca, que
vivas lo que el disfruta; que hagas la dieta del elefante,
la dieta del impostor; aunque vos no seas. Y satisface
su hambre a costa de lágrimas, a costa de hambre;
sonríe por nada y por las dudas.

Luego invita a todos a una gran fiesta; con DJ
escuerzo que ejecuta violentas canciones dance de tu
cerebro. Y muchos bailan y otros saltan; y la entrada
cuesta lo imposible. Y todos hacen la cola para no
entrar; para crear nuevas canciones para el escuerzo.

Ese escuerzo que dibuja una raya en la sonrisa del
gorrioncito sentado en la mesa del medio; un
avesucho sin alas y con careta de aviador. Un pitufo
verde agua que destiñe las medias de cualquier oficial.
Un pato criollo pisando su excremento, un mandril sin
diente con un churrasco por lengua. Cabeza de naipe,
diez de copas, títere sin cabeza.

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CHICAS

Las chicas no quieren pagar,
Insultan a los cuervos del hampa
(viejos cuervos);
Que creen conocer su luz de jovencitas sin tiempo

Las estrellas quieren ver
su forma de hacer creer
Que el cielo está tan cerca.
Y guardan en su decepción, de lunas que nunca alumbraron,
La risa que supo hacer olvidar.

Los sueños tatuados en la piel,
Los sueños que nacen del limbo mental que hace brillar sus ojos,
Repleto de asombros.
Porque todo en la noche se hace nuevo.

Son flores de la noche que ante el menor brillo de alguna
Estrella envuelven sus pétalos en ropas que aturden hasta
al más tonto.

Las chicas no quieren pagar y van de un lado a otro como
Escapando;
Esquivan las esquirlas de los monos nocturnos que no quieren
Dormir solos.

Se muerden los labios, se animan a todo;
Sus pestañas acarician el cielo que no puede disimular las
Hermosas piernas que alcanza a ver;
Si pudiera diría el poema más dulce solo por robar una sonrisa.

Pero las chicas no quieren nada,
No tienen padre ni madre.
Y ya se cansan de sostener el lazo que ata la libido de todos.

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A VOS TITIRITERO

Soldado cónsul del buen orden,
Patriarca káiser, patrón de estancia;
Se cae con ganas la suerte de tu viaje;
La carta que marcaste
Se quema con los sueños que soñamos
cuando nadie nos ve.
Y nadie nos dice que hacer,
Porque cuando te despertas por las
noches,
Ahí nosotros nos reímos.

¿Y que miras si no miras las sombras que
la noche no te muestra?
Patrón de estancia!
Jerarca Gu rka, dueño de la pelota.
Se desinfla tu ira cuando en las esquinas
se nos escucha reír;
Porque nuestra risa es tu agonía.

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LOS PIBES DE LA CALLE

“El Mono hace bailar hasta al rengo
-¿Y eso nos es mucho pedir?-“
Gritan en los baldíos donde se juntan los
nenes sin papá,
Sin madre que les regale un dulce.

Ahí se curten de hambre,
Ahí no lloran mas, ni hacen pucheritos,
ni nada.
Ahí abren la puerta para no volver más;
Ahí se van por poxicalles.

Se guiñan el ojito para llevarse algo más
que cinco pesos
Miserables.

Piensan que la calle es una princesa que
con un beso se vuelve sapo.

Ahí sueñan sin nido donde esconderse,
Ahí entre un par de cartones.
Ahí abren la puerta y se van a jugar;
No vuelven más.

Ahí se van por poxicalles.

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ENTONCES

Un día vendrán verdugos castigando a los mugrientos,
Y verás, ahí verás, realmente el dolor
Y la vacía piedad de los poderosos
Se medirán las injusticias con varas de insolencia
Y se introducirá cada vara en el ano del majestuoso
Señor de los pobres; y se lo violará hasta
Que por fin engendre al monstro del odio y
El dolor.

Se atará de pies y manos a los engendrados desposeídos,
sin voluntad; y se los obligará a Lamer las botas de los
recolectores de estiércol, para limpiar la bosta que
alguna vez fue de ellos.

Se juzgarán a si mismos tomando como
Referente de justicia la propia desgracia, piedad y severidad
con que pasaron sus días.

Y jamás volverá la noche, para que tampoco vuelva
El sueño, para que nos traiga la esperanza. Esa
Loca idea de mutar y transformar lo efímero
En lo eterno.

Bucólicamente desaparecerá la alegría como la
Tristeza para que respirar solo sea un
Suceso tan vulgar como desconocerse

Y se vivirá sin ganas, sin llantos ni carcajada,
Se vivirá como viven las máquinas….
Sin problemas.

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NONA

Los ojos de la abuela lloraban de idos,
y no hay forma de traerlos; No hay lágrimas de amor.
Guardan en sus manos sueños y sus pies arrastran
desechos de bosques de otoño.
Las hojas cubren los milagros de su risa.

La pesada sombra de la muerte golpeo las puertas de
su vida, en pleno verano,
Y no pudo resistirse a semejante invitación.
Su madre vestía flores y regaba jardines
primaverales.

Su amor descansaba a la sombra de un ciruelo y
silbaba un tango hermoso.
Su hijo lloraba cubierto de risas y las lágrimas bebían
del sol los rayos del verano.
Y todo el infinito cubierto de
perfume de jazmín.

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LAS MAÑANITAS EN EL TREN

Las penas disueltas en los bolsillos del saco;
Apiladas junto con las monedas y los boletos sucios;
Y el pañuelo mugriento
Empapado de mocos,
de siglos de mocos.

Y las manos abrazadas dando pena.
-más pena-
Que se apila en el monedero de la señora de rojo.
Que escupiendo al costado se apiada del saco verde;
Repleto de penas,
Repleto de mocos.
Y en el aire se asoma un perfume ahogado y seco
Que desde hoy se llama pena,
Se llama saco verde
O verde moco.

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TIEMPO

Sin términos aparte, son tercos los segundos
que creemos nuestros.
No existen las horas
…………………………………………….
Y cada mañana se suplican los pájaros por
cantar música de idos,
De buenos momentos que no volverán.
Siglos de ataño,
Muertos sin sombras
Y ya sin manos para besarte
Sin ojos para besarte
Sin nada, ni vos

NOTA DE ERRATAS

De algún modo escribir canciones o poemas
es una forma de mentirse.
De hacer de lo efímero algo eterno.
Del dolor la mentira.
Del sueño más sueños.